жизнь продолжается тянется ниткою
от вытрезвителя до вытрезвителя
как замечательно быть просто винтиком
маленьким винтиком в сереньком свитере
как замечательно быть очень маленьким
выпадешь если ничто не изменится
маленький винтик букашка комарик
и за душой ничего не имеется
как замечательно ехать в автобусе
и сократив варианты зачатия
школьною дробью встречи на глобусе
с тобой не искать как замечательно
Когда нас увезут на красном мотоцикле
В обитель сна шамайских кошек,
Мы завершили привыканья цикл
К мгновениям, они нам въелись в кожу.
Когда достанет свой свисток судья,
Он лыс и стар, и густо пахнет брагой,
С деревьев листья жёлтые слетят,
Когда нас выведут из общего барака.
Когда нас поведут по облакам,
А кто посмотрит вниз - родится снова,
Когда представят нас по именам богам,
Или по номерам, что более сурово.
Когда нас спросят кто вы и зачем,
И что вы сделали хорошего, что злого,
И сколько в темноте зажгли свечей -
Не отвечай. Не говори ни слова.
Избегая встречи с памятью,
Доживаешь до субботы.
Простынь с пятнышком помятая,
На подушке - запах пота.
Ветер бьётся, как в истерике,
Между блочными домами,
Там, за ними, купол церкви...
Здесь - оттенки личной драмы.
Уходящий не оглянется,
Он не знает, что за ставнями,
На зеркальном мутном глянце
Отраженье он оставил.
Из ладоней твоих до утра колыбель...
Но по этим равнинам прошёлся татарин...
Будем живы и будем считать голубей,
Уцелевших на тротуаре.
В слёзы скоро шептала простипрости...
Треть от сердца хрустнула, откололась,
Чтоб кричать на всю Москву и Сибирь,
Перекрикивая свой голос...
Писание на грани тишины. За гранью звука...
Смешная жилка на виске в предощущении разрыва.
Но мальчик не поёт, наказан он, поставлен в угол...
И тишина висит, там, за спиной, на грани взрыва.
Всем этим рифмам невдомёк, что будет после...
А невдомёк идёт ко мне, он пьян и грешен.
Вот подошёл на апперкот, монетку бросил...
Монетка падает на снег. И снова решка.
Какой же снег, когда июль... вам это важно?
Пусть не взорвётся ничего, так будет лучше.
Но невдомёк (он хитрый пёс), в куплет всё свяжет...
Куплет к тебе не прилетит... Утонет в луже.
Я б показал тебе дорогу, путник...
Но палец мой болит, он обморожен...
Ты ищешь бога... боже мой... так будь им...
Я был бы тоже... если б был моложе...
Ты хочешь истины? она проста, мой мальчик...
Вот в двух словах, коль не изменит память...
Представь: галера... шторм... кренится мачта...
А мы прикованы к галере той цепями...
Ты про любовь меня спросил, так слушай:
Ты никого любить всю жизнь не должен...
Любовь прекрасна, но гетеры лучше...
Разнообразнее, хотя и подороже...
В чём смысл жизни? Нет в ней, милый, смысла...
Ну, разве, что один - умри достойно...
А после что? Каким богам молился,
В тот ад и попадёшь... проклятья... стоны...
А здесь... здесь правит кесарь... иудея
Под ним, как девка (это между прочим)...
Нас превратили в быдло... Нет идеи...
И в Риме бог... жестокий и порочный...
Куда ни глянешь - рабские всё лица...
Иль римские железные когорты...
Что делать? А купи себе ослицу...
И поезжай на ней в ближайший город...
Японский мальчик плачет на картинке...
Я думаю: "ну кто тебя обидел, -
Мышь в подполе, крик птицы, или ветер?"
Он вытирает слёзы рукавом,
И говорит отчётливо: "Никто".
Я тоже в детстве плакал, не скрываю...
Без повода и цели часто плакал...
Бывало так - сидишь весь день и плачешь,
Не ведая, что слёзы жемчугами
Вдруг станут через сотню лет земных...
Потом я вырос... Стал большим и сильным...
Я так боюсь, что разучился плакать...
Попросит кто - поплачь - а ты не сможешь...
Захочешь, но не сможешь больше плакать...
Так будешь всё ходить и удивляться:
"Я разучился плакать, люди... разучился..."
И год пройдёт, и два... А ты всё ходишь
И удивляешься, что плакать разучился...
И вдруг заплачешь от обиды на себя...
Уже не так рано темнеет. Скоро солнце
Будет висеть часами неподвижно в зените,
Выжигая до чёрного древесного пепла мысли о тебе.
Я старею. Пока ещё не так отчётливо, но всё чаще
Придумываю для себя отговорки, чтобы не ехать
На выходные дни к женщине,
Которая так на тебя похожа...
Прежде такого не было.
Думаю завести себе собаку, -
Наверное, спаниеля. И вечерами
За бутылкой недорого вина
Рассказывать ему о тебе.
Я был счастлив, когда ты курила на этом диване,
Прожигая его сигаретой, - теперь он весь в шрамах.
А потом говорила, что провожать не нужно, надевая
Через голову свитер и отсутствие шарма
В ситуации оправдывалось как-то само собой, без лишних
Надуманных сюжетных линий.
Ты уходила, а я загадывал "лишь бы
Это лето не кончилось"... кончилось всё, и ныне
Из окна наблюдая, как в осенний обморок падает сад,
И на зуб беря карандаша деревянный кончик,
Я пишу тебе, начинаю, верней, писать
В пятый раз, не умея, впрочем, ни разу закончить.
Елена Мудрова (1967-2024). Люди остаются на местах[Было ли это – дерево ветка к ветке, / Утро, в саду звенящее – птица к птице? / Тело уставшее... Ставшее слишком редким / Желание хоть куда-нибудь...]Эмилия Песочина. Под сиреневым фонарём[Какая всё же ломкая штука наша жизнь! А мы всё равно живём и даже бываем счастливы... Может, ангелы-хранители отправляют на землю облака, и они превращаются...]Алексей Смирнов. Два рассказа.[Все еще серьезнее! Второго пришествия не хотите? А оно непременно произойдет! И тогда уже не я, не кто-нибудь, а известно, кто спросит вас – лично Господь...]Любовь Берёзкина. Командировка на Землю[Игорь Муханов - поэт, прозаик, собиратель волжского, бурятского и алтайского фольклора.]Александра Сандомирская. По осеннему легкому льду[Дует ветер, колеблется пламя свечи, / и дрожит, на пределе, света слабая нить. / Чуть еще – и порвется. Так много причин, / чтобы не говорить.]Людмила и Александр Белаш. Поговорим о ней.[Дрянь дело, настоящее cold case, – молвил сержант, поправив форменную шляпу. – Труп сбежал, хуже не выдумаешь. Смерть без покойника – как свадьба без...]Аркадий Паранский. Кубинский ром[...Когда городские дома закончились, мы переехали по навесному мосту сильно обмелевшую реку и выехали на трассу, ведущую к месту моего назначения – маленькому...]Никита Николаенко. Дорога вдоль поля[Сколько таких грунтовых дорог на Руси! Хоть вдоль поля, хоть поперек. Полно! Выбирай любую и шагай по ней в свое удовольствие...]Яков Каунатор. Сегодня вновь растрачено души... (Ольга Берггольц)[О жизни, времени и поэзии Ольги Берггольц.]Дмитрий Аникин. Иона[Не пойду я к людям, чего скажу им? / Тот же всё бред – жвачка греха и кары, / да не та эпоха, давно забыли, / кто тут Всевышний...]