[Оглавление]


[...читать полную версию...]


ИЗ  ЖИЗНИ  ПОЭТОВ  И  Л.Н.ТОЛСТОГО

      Сидят папаши, каждый хитр -
      землю попашет, попишет стихи.
      В. Маяковский

    Земля не пахана. Поля не сеяны.
    Поэты, ведомо, народ рассеянный.

 


* * *
    Твои дела - не так уж плохи,
    вот паучок вбирает нить,
    а вот капризный тембр эпохи -
    его попробуй уловить.

    Корабль плывет, дельфины лают,
    судьба - вместилище трухи:
    как жаль, что нынче не ссылают,
    не убивают за стихи.

        Александр Кабанов

Но светит, светит всё же лучик -
не всё ж поэту жить в тоске.
Он по горбу своё получит,
потом довесят по башке,

потом сыграют марш на рёбрах
и к чёрту почки отобьют,
а повезёт на очень добрых -
сошлют к хренам и там убьют.

_^_




* * *
    Жизнь течёт спокойно, не спеша,
    Не болею, не дрожу, не трушу...
    Вдруг закровоточила душа,
    Что-то мне разбередило душу.

    Что ж, достану старую тетрадь,
    Синюю, в линеечку простую,
    Ручка есть - начну стихи писать,
    И стихами душу забинтую.

        Марк Луцкий

Что за хрень? Не понимаю ни шиша...
Жив-здоров, не ставят клизмы грушу...
Вдруг нарывом выскочит душа -
кто набередячил эту душу?

Что ж, достану старое перо,
стол бумажкой чистою накрою,
в ассистенки Музу, и добро!
И к чертям собачьим душу вскрою.

_^_




* * *

когда в умах царит броженье
и ни к чему спасать муму
священный грех стихосложенья
мне бог простит а я ему.

_^_




* * *

поэт он что ему б усадьбы
и гонорары огребать
но главное стихов писать бы
себе надгробье воздвигать

и пасть потом у чёрной речки
чтоб в памяти народной жить
а тут слагаешь блин словечки
и некому тебя убить

_^_




* * *

искал для чувств он пятый угол
или хотя бы уголок
ему помочь бы мог бы Google
но Google он выдумать не мог

_^_




* * *

он бьётся будто в клетке птица
тоскливый взгляд и жалкий вид
писать поэту стих хотится
а стих писаться не хотит

поэт и так и сяк и всяко
а муза ручкою привет
и стих не пишется собака
и памятника нет как нет

_^_




* * *

поэт как стрекозёл летает
он машет тростью на лету
и искру божью высекает
чтоб все видали красоту

а то взгрустнётся вдруг поэту
так ни с того и ни с сего
приладит он перо к сонету
и ну наяривать его

а если вдруг придёт мыслишка
случайно в голову войдёт
тогда он прозой пишет книжку
и сразу гением стаёт

_^_




* * *

поэту надо что на свете
читатель чтоб его любил
и горько плакал о поэте
когда свинец его убил

_^_




* * *

прекрасно стало с интернетом
ходить не надо далеко
и что написано поэтом
то можно выключить легко

_^_




* * *

как мы пивали боже правый
прости спаси и сохрани
причём заметь не ради славы
а чтоб прославить наши дни

стихом высоким и прозрачным
не только ж грекам ласки муз
за этим лишь местам по злачным
мы водкой наливали пуз

а нас редакторы гоняли
взирая скучно на часы
а если кто и понимали
то разве небеса и псы

давно уже не кудри плеши
и пыл во членах не таков
но всё едино ангел леший
зовёт к столу творить стихов

_^_




* * *

в три раза больше чем поэт
поэт в России или в восемь
его стихов читать мы просим
пролить на души духа свет

поэт поштопает ботинки
почистит праздничных зубов
и вот как Пушкин на картинке
из чрева муз вещать готов

он вдохновенной головою
качнёт звездой во лбу светя
и то как зверь стихов завоет
то их заплачет как дитя

_^_




* * *

когда ты с музою вдвоём
не мни себя богов глашатаем
не ковыряй в носу пером
и не читай свои стишата ей
не пялься под столом в рlayboy
не капай водкой на колени ей
а то ведь скажет хрен с тобой
и улетит к другому гению

_^_




* * *

уныло отбываешь службу
не вылезаешь из грехов
заводишь с кем не надо дружбу
а нет бы пописать стихов

чтоб в небе чепчики порхали
и слава колотилась в дверь
и наизусть тебя читали
и бог и царь и червь и зверь

чтоб памятник нерукотворный
чтоб наше всё благословил
а ты с похмелья злой и чёрный
зачем-то выпил всех чернил

_^_




* * *

мчатся тучи вьются тучи
и луна как кот в мешке
и компьютер злобно глючит
на второй урод строке

шумно любят за стеною
матом кроют под окном
муза дремлет за спиною
видно утомилась днём

_^_




* * *

ты не Пушкин и не Вера
Инбер и не Пастернак
так скажи какого х...
ты уродуешься так

встань с рассветом выпей пива
помочись у лопухов
и скажи стихам счастливо
и забрось писать стихов

_^_




* * *

стихов писать впустую тратить время
пошёл бы на рыбалку иль в кино
жену любнул бы тёщу чмокнул в темя
пивка попил сыграл бы в домино

или допустим выспался бы вволю
а то глядишь и унесёт сквозняк
а ты сидишь мозгов себе мозоля
и пачкая пером своим бумаг

_^_




* * *

один выходишь на дорогу
звёзд в небе как в душе грехов
и сочиняешь понемногу
в мозгу возвышенном стихов

бог чистит старческие уши
во тьму обёрнутым лучом
и твоему в ответ послушай
лишь пожимает он плечом

_^_




* * *

когда поэту хоть убейся
не сочиняется стихов
он ловит гуся
выдирает из бедной птицы новое перо
чтобы макать его в чернила из вены локтевой
и призывает няню с кружкой для вдохновенья
потом влачится в сумрачную келью
и матерясь свечу от сердца возжигает
не в темноте же ждать прихода Музы
так и проспать недолго миг блаженный
но Муза то ли позабыла адрес
то ль передумала
то ль с Дантом загуляла
когда же водка кончится и свечи
поэт выходит из любимой кельи в сад
заросший чёрт-те чем как сам поэт
находит кучу сора и долго поливает
потом сидит как мраморный мыслитель
и ждёт когда из сора строчки потянутся
картофельным ростком
лучком зелёным
чесночком
укропом
огурчиком
редиской
и вот пошлó пошлó
ах где же няня где же кружка

_^_




* * *

подвластны слову все стихии
но тихо пёрышком шурша
поэт пиши свои стихи и
не лезь где знаешь ни шиша

и не кропай на злобу дневи
шинельных мыслей эшелон
чтоб не потребовал во гневе
к последней жертве Аполлон

_^_




* * *

так жизень сама захотела
придаф размножению лоск
что телицца бренное тело
и делицца надвое моск

_^_




* * *

поэты вы сдвигаете эпох
шальные глыбы льнёт к костям рубаха
xотя конечно нам всё это пох
и наш вам нах и нахеса от наха

_^_




* * *

горит свеча жуки шуршат
моргают звёзды одиноки
живи поэт пиши стишат
и не спеши пролезть в пророки

пророков нет в своём дому
на кой народу их нетленки
в пруду их топят как муму
а тех кто выплыл ставят к стенке

пиши стиши любоф и кроф
а также гимны марши оды
народных не смущай умов
и отольют тебя народы

не в бронзе так хоть в гипсе чтоб
потомки видели младые
как чешешь пёрышком ты лоб
затылок ухо или выю

_^_




* * *

когда поэт в священном раже
стирает о строку перо
вы девы не мечтайте даже
его рыбачить на бедро

он воспоёт любовь и в койку
глушить округу храпаком
а вы сидите жуйте слойку
и запивайте кофейком

_^_




* * *

всему торжественный звездец
ликуют в ногу все народы
когда приходит к ним писец
и с левой сочиняет оды

_^_




* * *

чирикать только бы поэту
или глаголом жечь сердец
или бродить по белу свету
чтоб все кричали молодец

служенье музе стоит мессы
ну а когда придёт конец
падут к ногам все поэтессы
и критик подтвердит звездец

_^_




* * *

поэточка пиши не канитель
какая жизнь разлучница засранка
ты украшала розами постель
а милого сманила пива банка

_^_




* * *

восстань поэт возьми бумажку
и напиши стихов скорей
как рвал ромашку жаждя Машку
сжигаем похотью по ей

_^_




* * *

луна сверкает бледной пяткой
и за стеной кровать скрипит
а ты страдаешь над тетрадкой
страдай на то ты и пиит

_^_




* * *

плевать в конце концов на букаф
что строиться в стихи хотят
и издавать прекрасных звуков
перехотят едрёна мат

присяду в кресло с сигаретой
и нюхать буду не куря
и в немоте прекрасной этой
взойдёт когда-нибудь заря

_^_




* * *

искусство значица не в том
чтоб с музами в ночи резвиться
а в том чтоб каждый конь с пальтом
искусством мог бы усладиться

от жеребятины души
как шашлыком аперитивом
затяжкой тайной анаши
и с усиком презервативом

а как же может быть иначе
искусство чай не хрен собачий

_^_




* * *

не всё ж поэту плакать слёзы
там про любовь или беду
про распотраченные грёзы
и прочую белиберду

восстанет он утёрши очи
поймает радости приход
тогда покоя мир захочет
и тапком по башке прибьёт

поэт любовию народной
не будь засранцем дорожи
а то ведь смертию голодной
помрёшь над пропастью во ржи

_^_




* * *

Мне Лев Николаич приснился сегодня:
стоит на крылечке в рубашке исподней,
задумчиво писая в свой огород
и думая: "Что б это всем опроститься,
ну, то есть, жить проще? Трудиться, поститься...
Нет, не понимает меня мой народ".

Потом покряхтел, почесал под лопаткой,
спустился с крыльца, поработал лопаткой,
чтоб вырос на месте капусты инжир.
"Нет, стать бы Адамом - вот древо, вот Ева...
А Софа, - вздохнул он, - нет, не королева.
Пойду попишу про войну и про мир".

_^_



© Виктор Каган, 2014-2018.
© Сетевая Словесность, публикация, 2014-2018.




(WWW) полная версия материала
[В начало сайта]
[Поэзия] [Рассказы] [Повести и романы] [Пьесы] [Очерки и эссе] [Критика] [Переводы] [Теория сетературы] [Лит. хроники] [Рецензии]
[О pda-версии "Словесности"]