Своевременно растянулось время. Сидишь-сидишь, ждешь-ждешь - на
дурацких этих часах все тридцать семь да тридцать семь... Ты думаешь,
что уже Ясенево - а еще только Беляево. Думал минут сорок - на
часах прошла одна. И заснуть пока нельзя. Не проснусь потом, а
ведь надо куда-то там еще идти, ведь не у самого же метро. А там
бывает дождь, да мокро все. Вот сижу здесь - тепло, сухо - всю
жизнь бы просидел. Времени уже пятьдесят восемь. И в мозг так,
так, прямо как: ты-ды-ды-ды-ды!!! Гунозным таким голосом, простуженным:
"Осторожно, типа, двери закроются щас". На-а-те вам,
закроются... Все медленно так. Как во сне. И сушняк долбит. Спать
бы теперь, в кровать прям и спать, под одеяло. И не пить больше
ничего, даже воды - медвежата затопчут. Ляжешь тогда, свет вырубишь,
глаза закроешь - и полетел... Лежишь себе и думаешь - в какую
это я сторону верчусь? И никак не можешь этого понять. А голова
тяжелая-тяжелая, как гиря почти, даже больше гири - в подушку
так и вдавилась. Ого, как поздно уже. Ну да, а в глазах уже так
темно-темно, как в комнате, рядом нет никого, тихо, сон уже почти.
Вот тут то и начинают прыгать зайки! Они прыгают-прыгают, а ты
все падаешь и вертишься, а они, сволочи, прыгают, мелькают в глазах
и мешают. Хочешь, чтобы не прыгал никто, чтобы просто темно было,
ну, или там, сон. А тут зайки. И все, причем, белые. Одинаковые.
И боком все правым прыгают, вот такие вот:
Вверх-вниз, вверх-вниз, вверх-вниз. Целая стена - штук сто, или даже больше. Так вот:
С ума сойти можно - до чего достают. И сделать ничего нельзя -
откроешь глаза: летать перестал, зайки пропали, шум какой-то,
возня... Закроешь тут же - и опять лети-и-ишь, зайки прыгают себе,
сушняк долбит, башка гудит. О-ой, а темно-то как! Ну так вот,
зайки прыгают и мешают, но это еще ничего. А тут как подумаешь
- где я? кто я? что я? - так вот это хуже заек в тыщу раз. И что,
казалось бы, тут думать - спать бы, а вот думаешь, как дурак,
и не спишь. И ни черта придумать не можешь, час думаешь, два -
а часы все стоят и стоят, тикают по-своему, по-часовьи, капают
на мозги, но стоят. А зайки так в такт часам: вверх-вниз, вверх-вниз,
вверх-вниз, вверх-... Да. К зайкам не прижмешься. Они вверх-вниз,
вверх-вниз, вверх-вниз. А ты лежишь-лежишь, хочешь-хочешь, ждешь-ждешь,
а нету. Тут сон снится: пашня, ЛЭП, бородинским хлебом пахнет,
как в детстве. Идешь ты по пашне, руки в карманах, смотришь на
небо, бабочек ловишь. Слева - трактор, справа - лесополоса, спереди
- идет навстречу человек с хвостом. И не идет даже, а едет на
этом своем хвосте, а тебе так хорошо, так хорошо, как будто у
него и нет никакого хвоста, и внутреннего протеста у тебя не рождается,
и за посевную ты спокоен. А он ближе - Здравствуйте, юноша, что,
бабочек ловите? И ты их тут же ловишь-ловишь, ловишь-ловишь -
чтоб не стыдно было, что на небо смотрел. И краснеешь, как девушка.
А он улыбается тебе отечески, прищуривает глазки, как прям Ленин,
пальчиком у-тю-тю-тю-тю, и под землю проваливается. Ты к дырке
подходишь, смотришь - там глубоко-глубоко, жарко и смрадно. И
зайки прыгают. Потом всех бабочек отпускаешь, бросаешь их в небо,
чтоб летели - и дальше идешь. А зайки с тобой рядом прыгают, и
штиль, и спокойно, и граница на замке, и она не слышит ничего.
И жалко. И страшненько.
| < Сумерки - 8 | Сумерки - 10 > |