Не говори, не думай, по имени не зови,
старые сказки замешаны на крови,
старые сказки знают: не верь приходящим с севера,
двери закрой, постучи по дереву, нить порви...
Это совсем неправильная поэзия -
Смотришь на лист, но видишь не лист, а лезвие.
И начинаешь мыслить почти по-трезвому:
Резать ведь надо не поперёк, а вдоль...
Ну, не хочешь сам, не мешай врать другому! Может, это потреба! Тем более, если честно, человек тут не врет, ибо сам верит. Он рядит себя в героя. Разве это плохо? Ведь человек восходит. Пусть в фантазиях. И, если ему не мешать, он так на вершине и останется. И в следующий раз там, где струсил, совершит подвиг. Ибо положение уже обязывает... ("Казанские вруны")
..В дымке призрачной. Там, в Царицыно. Там, совсем далеко. Далече. Там, где наши звучали речи. Где беседы мы встарь вели. Там, давно. Так давно! Когда-то. Где актёры в театре - с чудом повстречались. Оно - живое. Для людей. И - для всей земли.
