Как-то исподволь, незаметно, я привык и к тому, что есть он, что присутствует в мире он, и к тому, что пишет он прозу, говорит - всегда интересно, колоритен, оригинален, обаятелен, пьян порой или чуть во хмелю - с друзьями, но в делах - прагматичен, трезв, - и во всём, что делает он, есть, похоже, неповторимость, Божья искра - с людскою волей, что-то свыше - и слишком земное, почва твёрдая под ногами, над которой - воздуха знак.
Художественное и интеллектуальное неразрывно связаны между собой в поэзии В.Хатеновского, воспринимающего мир глазами художника, но не столько воспроизводящего реальность, сколько создающего ее или пересоздающего, и что характерно, процесс этот либо идет в настоящем, либо готовится в ближайшем будущем...
Сказать, что я не люблю свою работу, значит ничего не сказать. Я ее ненавижу! Она отупляет меня, доводит до тошноты, до апатии, до состояния комы. Сегодня утром, спасаясь от снежной лавины (в последнее время я вижу катастрофы во сне), услышала беспощадный писк будильника, поняла, что пора вставать, и решила задохнуться под снегом. Жму кнопку "позже" и стараюсь досмотреть сон, в надежде, что умру и мне не нужно будет идти на работу...
И где бы ни было, в любом времени, своем или чужом, даже таком, где добро не нужно, а любовь бессильна, единственно достойное человека занятие: уловлять бабочек, с омерзением относясь к тем, кто прокалывает их иглой...
Напоминая лицом и прической с кудряшками
заговоривший по-русски фаюмский портрет,
девушка мне на "спасибо" сказала "пожалуйста"
и замолчала, как будто чего-то ждала...
