*
Луча случайного блесна,
земли застиранная роба,
квашня последнего сугроба!
Ах, черт возьми, опять весна!
Моя любовь к тебе - до гроба,
и беспросветна, и пресна.
Она встает едва живой
осиной ломаной и голой
над банкой с недопитой колой,
над прошлогоднею травой,
не откровеньем, не крамолой.
Неровной фразой черновой.
А ты, над пропастью скользя,
огнем бенгальским догораешь,
то пьешь, то плачешь, то играешь,
губя и пешку, и ферзя,
и умираешь! Умираешь!
И не любить тебя нельзя.
Уж я тебя не оброню,
беды истертая подкова!
Куда ж девать тебя такого?
Уж я тебя похороню -
под перламутром сна и слова,
вполне сходящим за броню.
И воробьиное "чивить",
и луж сияющие бездны,
блесна луча! - вы бесполезны!
Здесь больше нечего ловить,
здесь больше некого любить
помимо падшего героя,
и нет ни князя, ни изгоя
героя нового слепить!
© Виктория Измайлова, 2000-2024.
© Сетевая Словесность, 2000-2024.