ВОДА
Я принял слишком много снотворного,
чтобы умереть сегодня и сейчас
"Тайное общество больных
жизнью"
М.Б.
Надо запивать... Вода очищает
Комментарии
Я столько не выпью
Опять же я
|
* * *
Воздух - живое существо.
Когда ты
берешь его пригоршнями
теплыми
и
легкими,
пересыпая из одной ладони в другую,
кажется,
что он разговаривает с тобой.
Надо остановиться и прислушаться.
Надо подождать пока затихнут последние шаги
в этом уголке твоей души.
Воздух что-то тихо шепчет тебе на ухо.
Шепчет так,
как будто
в огромных песочных часах
просыпаются последние
крупицы песка,
всеми силами цепляясь за стеклянные стенки
своего будущего.
Ты тянешься перевернуть страницу,
но
воздух наваливается на тебя
всей тяжестью
и
замирает
в
сжатых кулаках
охапкой желтых листьев,
уголком шарфа
и
трамвайным билетом.
_^_
* * *
Когда ты говоришь с деревьями и птицами,
собирающими
остатки вчерашнего дня в желтой подмерзшей траве
уставшего сквера,
тебе кажется,
что мир меняется в своих деталях.
Вот только что он был карамельный,
словно конфеты "Ежик в тумане" в целлофановой упаковке,
но не успеваешь оглянуться,
как
мир начинает приобретать вкус крови
и ты,
облизывая сухие губы,
опускаешься на землю,
пытаясь разобраться
в стремительном беге крыш и столбов,
в мелькании лиц на промокательной бумаге осеннего неба,
в гуле голосов на магнитофонной ленте трамвайных путей.
Кто-то говорит тебе,
что сладкое вредно для растущего организма,
но ты понимаешь,
что все это
осталось в той - прошлой жизни.
Сегодня главное
зацепиться в ветках
ближайшего дерева
тускнеющим взглядом
и
невразумительными словами.
_^_
* * *
Свеча, зажжённая дрожащей рукой
производит впечатление
неуравновешенного человека.
Блики, бросаемые на стены
и
на потолок
тесной комнаты,
ежеминутно меняют длину твоих шагов.
Ты подходишь ближе,
касаешься порхающих теней
и отходишь вглубь -
в темноту,
в тишину.
Там можно спеть тепло тонких пальцев,
подыграть на дыхании открывающихся дверей,
отбивая ритм
зубами.
Губы твои
искусаны пираньями завтрашнего дня.
_^_
* * *
Тебя хотят отравить.
Они подмешивают в еду
запах осенних скверов,
вкус дождя,
крики ворон
и
чёрную, влажную землю.
Ты глотаешь эту смесь
и тебя рвёт
прямо
в трамвае.
Люди в испуге расступаются
и ты выходишь
в холодную промозглую погоду.
Вокруг собираются кондуктора
и
случайные прохожие.
Они подсовывают тебе
свои крики,
свои руки
и
пустые глаза.
Беги что есть силы.
Тебя хотят отравить
плавающими
в лужах
листьями
и
голыми ангелами.
_^_
* * *
На тебя наваливается страх.
Такое впечатление,
словно
ты попал под грузовик выгружающий
еще теплые,
еще желтые листья
в огромную яму
зимнего воздуха.
Ты лежишь на дне этой ямы
и смотришь,
как постепенно
небо исчезает за поворотом.
Ты дышишь всё глубже и глубже,
пока не вдыхаешь
всего себя
вместе со всеми своими страхами,
завтрашними встречами
и
свежими газетами,
купленными только что у супермаркета.
Твой страх
йогурт с просроченным сроком реализации.
Никогда не смотри
на
дату своей смерти.
_^_
* * *
В темноте
ты ищешь свою одежду
и
вдруг натыкаешься
на вчерашний день.
Ты удивляешься,
но продолжаешь собирать вещи.
Твои глаза постепенно привыкают к темноте
и ты можешь уже разобрать
отдельные детали,
вспомнить слова
и даже целые фразы.
Вчера был четверг.
Небольшой мороз.
Яркое солнце.
Вот только небо всё продолжало
и
продолжало
падать
в твоих глазах.
Тебе что-то говорили
о поэзии,
о любви,
о политики,
о праздниках.
Ты что-то отвечал.
И так целый день.
И так всю жизнь.
Только в темноте ты ещё что-то ищешь.
_^_
* * *
Ты слушаешь музыку.
Перебираешь как чётки
сладкие слёзы,
падающие
на листы бумаги.
Потом смеёшься,
словно сумасшедший,
и
выходишь на улицу
в густое варево взглядов и женских губ.
Ты целуешь свой город
чуть ниже виска
и
ведёшь его в ближайшую подворотню.
Там
он
делает тебя счастливым
и ты
легкий, как заработок продавца воздушных шаров,
подставляешь разгоряченное лицо
ветру.
К вечеру тебе становится плохо.
От полного отчаяния тебя спасает
только
Нина Симон
и
Игги Поп.
Жизнь -
песня на непонятном языке
и уже нет времени выучить её
и
спеть.
_^_
* * *
Мокрые шторы дождя
висят в твоей комнате.
Ты сидишь за компьютером
и
что-то ищешь
в своей памяти.
В тепле
влага испаряется из глубин твоего сознания,
превращаясь
в синих китов и розовых медуз.
Ты помнишь, кто твои предки?
Ты помнишь вкус морского песка?
Ты помнишь цвет своей крови?
Первый шаг по земле всегда
сопровождается болью
и
страданием.
С твоими плавниками не преодолеть гор
и
не пройти
город
из одного конца в другой.
Ты не приспособлен к такой жизни,
человек.
_^_
* * *
Ты даёшь ветру
в руки козырные карты -
песни,
которые горланишь по ночам на крыше своего дома.
Ветер разносит их далеко по округе,
собирая выигрыш в виде эха
с укромных уголков и глухих тупиков
спального микрорайона.
Ты цепляешься за антенны,
налаживая связь
с землёй,
с дождём,
со здравым смыслом,
но ветер выбрасывает тебя из игры
и
ты уходишь к себе -
в тишину,
с её мятными обоями,
раненными птицами
и
тяжёлыми мокрыми полами.
Ты ложишься у двери
и ждёшь,
пока
раздадут новые карты
и
начнут работать мусороперерабатывающие заводы
твоего вдохновения.
_^_
* * *
Лежать в ванне полностью одетым
лучше,
чем бегать
голым по ночному дождливому городу.
Можно нарваться на неприятности.
И никому не объяснишь потом,
что земля круглая,
что деревья маленькие
и
где тот край,
за которым начинается
пустота
с её полными ваннами откровенных разговоров
и
чистых поцелуев.
Кто тебя будет слушать -
голого,
мокрого,
мёртвого,
несущего какую-то чушь?
_^_
* * *
Если идёт мокрый снег,
он обязательно бьёт тебя по лицу.
Как опытный санитар,
он знает,
что тебе сейчас нужнее всего.
Длинная холодная улица
без светофоров
и встречных прохожих.
Куда бы ты не повернул
свою жизнь,
мокрый снег всегда бьёт в лицо.
Как опытный боксёр,
он знает,
что тебе сейчас нужнее всего.
Хорошая встряска.
Хорошее поражение.
Чтобы помнить всю жизнь.
_^_
* * *
Тишина похожа на стекло.
Если долго смотреть сквозь пальцы на солнце
можно
увидеть,
как вдалеке
падают на землю маленькие колокольчики,
как режут воздух
лёгкие ножницы падающих листьев,
как стоят у изголовья клубничных полей
старые ржавые трубы.
Ты сидишь в углу комнаты на полу,
закрыв глаза,
в непроницаемых для внешнего мира наушниках,
ломая руками
оконное стекло своего настроения.
Все думают,
что ты слушаешь музыку.
На самом деле
ты
смотришь сквозь пальцы
на всю свою жизнь.
_^_
* * *
Удивительно,
как ты точно можешь предсказывать своё будущее.
Ты забегаешь на тысячу лет вперед,
словно муравей-молекулоед
и
смотришь на себя со стороны.
Вот сейчас ты споткнёшься о ступеньку,
замочишь ноги,
порвешь брюки,
опоздаешь на трамвай,
а через час
встретишь её на улице.
Ты всё знаешь по минутах,
но
при этом удивляешься каждому событию
словно ребёнок.
Твоя жизнь река,
которая течёт в жёстко очерченных кем-то берегах,
но вся радость и всё твоё счастье в том,
что
происходит в этой реке,
какие
рыбы в ней плавают,
кто
пьёт твою воду
и
куда ты впадаешь:
в отчаяние
или
в океан.
_^_
|
