Словесность: Поэзия: Людмила Булыгина
МЕЖДУ СТРОКАМИ ДНЕЙ
* * * Жизнь свою сложив в ладошки, протянуть их, не жалея: -Вот, возьми себе немножко, Если можно, поскорее. Забирай, что только хочешь: вот сомненье, вот тревога, и тоска бессонной ночи, непроезжая дорога, мимо храма, мимо дома, только масок круговерти, сила нежности бездонной, сон уставший глупой смерти, вот любовь бездомной кошкой средь осеннего безлюдья, и надеждой осторожной семизвучия прелюдий, слов, развеянных по свету, до смятенья одиноких, несложившихся сонетов воскрешающие строки... Все возьми себе на память. Тяжело тебе? Ответь мне. А ведь все, что было с нами лишь спасение от смерти..._^_* * *Сойти с ума, как сходят со ступеней...
Сойти с ума - нелепое занятье, намного лучше просто вышиванье, оно дает хоть форму, коль не знанье, и облаченье, коль не восприятье. Сойти с ума - нетрудная работа, здесь просто взять и перепутать краски, и кисти разбросать по дому наспех в тревожном ожидании кого-то. Сойти с ума - смешное увлеченье. Кто первый? Вы? А я? Я тоже с Вами. Мы все запутаем бредовыми словами гремучей смесью страха и влеченья. Сойти с ума - непреходящий случай, наивно полагать наличье мысли и опыта, пусть в самом лучшем смысле, в желании и возвышать, и мучить. Сойти с ума - обычная картина. Кто не писал по памяти, с натуры нелепые застывшие фигуры, что прошлое закроет паутиной. Сойти с ума - жестокая удача. Перед безумным преклоня колени, сойдет с ума, как сходят со ступеней, сама судьба... И от любви заплачет... _^_
С. Динабург
* * *...на перекрестке оживала птица - феникс
На перекрестке оживала птица на дне асфальтовом у города в плену. Светлели лица и мрачнели лица, приняв ее как дар и как вину. Как отпущенье горестной молитвой от зла, от скверны, от ненужных слов, скрип тормозов был гимн минувшей битве, освобожденье от чужих оков. От крыльев радужных алел холодный вечер и чистой музыкой рассыпался полет. Святой тоской на миг пронзила встреча и тут же пепел превратился в лед. И тут же руки повстречали руки, от тонких пальцев запах сигарет прикосновенье вырвав у разлуки, перешагнуть назад. На сколько лет? На сколько дней, не превращенных в годы, на сколько слов, несказанных отстать? "Какая нынче дивная погода.." А эта мука - тоже благодать? _^_СЛОВОВот, возьми мою любовь, сердцем бьющуюся на ладони...
Камнем канет на дно в темный омут речной. Птицей легкой вспорхнет от тревоги ночной, От вчерашней немой и глухой пустоты, да от детской игры: ты да я - я да ты. Торопись не успеть, не сумей объяснить. Как различны штрихи у этюда "любить". Оставаться смешно у другого огня. Любит? Кто же из нас: я - тебя - ты - меня?.. _^_
"VR"
* * *На душе роса собралась за ночь...
Тихий вечер мне наградой за дневные пустозвоны: и сверчковые рулады гимном полночи бессонной. Прикасаясь к тонким строкам, на излом слова пытаю, то, что помнится без срока, как надежду оставляю. Не пустое посуленье неизбежности удачи,- тайна, ночь, сверчок за пеньем,- то ли смехом, то ли плачем. Звезд летящее дрожанье будит августовский вечер. Вот и снова - провожанье, жалко, что теперь - без встречи... _^_
"VR"
* * * Пойдемте с нами листьями шуршать в сентябрьский парк прозрачным ранним утром. Я в сотый раз вам расскажу опять, все то, что мной рассказано кому-то. Смотрите: лист, как скорчившийся звук, не понят, позабыт и еле слышим. Он пеплом рассыпается из рук... Не он ли мне слетел на счастье свыше? Так каждый год: мне осень, как финал, в ней взгляд от старости бесстрастный и печальный. Вот лист кленовый. Он меня узнал. Мы с ним весной поссорились случайно. Прости меня,- ему скажу опять. Зонтом накрою откровенность желтых веток... Пойдемте с нами листьями шуршать. Потом вы мне расскажете об этом._^_* * * Неужто так странно, что жизнь выше правил? Что был без оглядки день начат и прожит? Неужто так трудно в покое оставить Того, кто летит и других не тревожит? Взгляните сквозь дырки, всмотритесь сквозь щелки, сомкнитесь рядами в смятеньи бессильном, сплотитесь глазками, цепочками щелкнув, в глухом осужденьи улыбок красивых. Залейте елеем притворных сочувствий, судите судом всех разгневанных судей. А вдруг вам грехи все за это отпустят? А вдруг благодать подадут вам на блюде? И выпишут счет за чужие просчеты, И выдадут милость, не милуя дальних... А что вам до ближних? Не ваши заботы, кто свет потревожил в глазах беспечальных. Вам легче? Ну что вы... Не все разложилось по полочкам вашим, так праведно- липким. А этот, смотрите: как жил, так и жив он, всего лишь печальней поет его скрипка. Поет, будто плачет, поет, будто знает: не вечны рассветы дареного лета. И снова в который он раз забывает про вас помянуть в продолженье сонета. Обидно? Терпите. Конечно, терпите... Ну что с него взять? То ли глуп, то ль блаженен? Вы хлопните дверью и снова судите без лишних, ненужных хлопот и сомнений. А вдруг побоится? А вдруг он устанет? Смотрите: не к вам ли дорожку направил? Все будет, как было... Лишь скрипки не станет... Неужто так странно, что жизнь выше правил?_^_ЖЕЛТЫЙ СВЕТ ФОНАРЕЙ Желтый свет фонарей. Расставание звуки погасит. У дождя попросить передышки аккордом одним. Говоришь ты: "не зря"... Я поверю и вечер мой скрасят новой песни слова. Ты придумаешь музыку к ним? Так легко понимать с полуслова, с полвзгляда, с полтона. Зарифмуем ноябрь, на шесть струн прошлый день положив. Здесь тепло у огня и гитары венчальные звоны отмечают часы: "это встречей и музыкой жив". Отнимать и дарить - это, в общем-то, старые шутки, веселится судьба, нам бросая дежурную кость. мало толку гадать: превратятся ли в годы минуты. Желтый свет фонарей. И ночной неожиданный гость._^_* * * Между строками дней возникают мгновенья стихов и опять возвращают к началу, к истоку, к рассвету. У театра теней черно- белая музыка слов незаметно растает торжественным: "многая лета"... Но смеется январь, Рождество разливая у луж: - Что, хорошие, что? Ах, беда ли: погоды капризы. Погасите фонарь - нам не видно свечения душ, придержите судьбу - я немного пройду по карнизу. Тут всего только шаг и в стекле отраженье узнать, обернуться назад: удержите хоть лаской, хоть силой. И отчаянный страх: не сорваться и не закричать, и еще: не предать, спотыкаясь о горькое "было". Улыбнуться легко, все прощая, привыкнув прощать. Там внизу суетой расплывается брошенный вечер Близко ли, далеко - Вряд ли можно отсюда узнать. Это просто игра. Что нам выпадет: чет или нечет?_^_А КОРОЛЯ ИГРАЕТ ОКРУЖЕНЬЕ?Что ж роли розданы... Звонок. Кулисы. Свет. Вновь окруженье короля играет. Пока на сцене королевы нет, пока ему все это позволяют. Роль королевы - призрачная власть, фальшивый вздор... Трагична и нелепа родов древнейших болестность и масть, пороков прошлых величавый слепок. Продуманы и жесты, и наряд, столетьями расписаны движенья... И слышит подбалконный дальний ряд, кому и вправду служит окруженье. Смотрите: как играют! Как идут! В поклоне как угрюмо замирают... А это кто? А это просто шут. Его обычно сам король играет. _^_
...а пока облачность без антрактов и короля играет окружение...
С. Динабург
* * *Три листа пожелтевших на ветке - из осени знак. Вроде рано пока, где-то август еще за порогом. И в подаренном дне лишь немножечко что-то не так, остальное - судьба от извечного "ходим под богом". Остальное - улыбка и встреча, и струн перебор. Старых текстов слова так давно повязали нас вместе. - Что стряслось? - Ничего. Просто странный у нас разговор. Ты со мной? - Я с тобой. Хочешь, я сочиню тебе песню? "Три листа пожелтевших на ветке - из осени знак. От потерь каменеет душа и не спится ночами. И судьба - не судьба, значит это положено так: Возвращаться к себе, сентябрем новый год отмечая." _^_
"Кто это у костра? Может, моя сестра? Может, моя жена? А рядом, конечно, я."
* * *...когда при мне произносят...
Угли сыпятся золой, Ты. Да я. Да мы с тобой. Больше некому. И слова-то не о том, что по краю крыто льдом. прежде - реками. Было ль не было - прошло, как руками развело. Не обижен ли? Ни ответить, ни простить, значит так тому и быть... Имя - выжило. _^_
А.А.
СВЕТ-"ЭПИТАФИЯ"Ну, кто меня за "сразу все" простит? Ах, этот взгляд лохмато-удивленный,- так смотрит пес до нежности смышленый, и точно так же пристально молчит. Пусть не поймет, а что тут понимать? Я просто буду возвращаться чаще и новым лицам распахнувшись настежь, вновь хвастать ею (и местами врать). Что там еще? Была, и есть, и пусть... А что до "нынче, в трудную минуту", так мне прощаться глупо почему-то. А вдруг я ей когда-нибудь приснюсь? _^_
Светлане Динабург В луче луны летит большая птица...
A.A.
©Людмила Булыгина, [Написать письмо]