* * *
Собачий гул со дна колодца,
Минуя нас, взмывает к небу,
И ничего не остаётся,
Как мне тебя поцеловать.
И лётчик, тающий над крышей,
Целует ветреную Гебу
И прихотливо приглашает
Её в блестящую кровать.
За что мы любим гул собачий,
И отчего так мнутся губы,
Когда богиня золотая,
Забывшись, смотрит сквозь мотор,
И мимо нас со дна колодца
Встают серебряные трубы,
И лётчик падает, и нету
Сил удержаться с этих пор?
_^_
УРОК
В чистом поле дом кирпичный,
Из окна - концерт скрипичный.
И, к роялю встав бочком,
Водит девочка смычком.
Водит девочка и водит,
Что-то грустное выходит,
И под окнами в тоске
Дети ёжатся в песке.
А вдали, за лопухами,
Кто-то ёжится стихами,
Опечален, удивлён,
В эту девочку влюблён.
Кто ж ты есть: любовь, иль мука,
Иль скрипичная наука?
Тайна, людям не видна?
Или девочка одна?
_^_
* * *
Мне скучно. Совсем как тому ипохондрику
В означенный час меж обедом и полдником,
Когда, обнимая подушку крахмальную,
Я жизнь вспоминаю свою ненормальную.
Но скука, понятно, не тема для творчества.
Военный сосед мой (забыл имя-отчество),
Носков не снимая, чтоб сон не разменивать,
Читает Дюма под одеялом сиреневым.
На улице пекло. Под небом эмалевым
Жужжит и кусает крылатое марево,
За столиком двое (знать, нянькою трахнуты)
Четвёртые сутки сражаются в шахматы,
И конь деревянный, замученный жаждою,
Свалиться готов перед пешкою каждою.
Мне скучно. И даже залив переливчатый,
Где плещутся дамочки в розовых лифчиках,
Меня не влечёт. Настроенье - прескверное.
Сижу и зеваю.
_^_
* * *
Яблочко с кислятинкой...
А ведь был молоденький.
Вот и стал я дяденькой -
Хорошо не тётенькой.
Был вишнёвой веткою -
Стал сосновой лапкою.
Значит, скоро дедкою -
Хорошо не бабкою.
_^_
* * *
Что делать с нежностью, что так пришла некстати?
Как гостью чудную вдруг выставить с порога?
Я на минуточку... Пока что полистайте
Журналы свежие... Простите, ради бога,
Что угостительного нет сегодня к чаю,
Такая странная уж выпала эпоха.
Я Вас любил... - не то! - я часто Вас встречаю
И не здороваюсь. Наверно, это плохо.
Я так запутался: там строгость, тут небрежность,
И чувство нежности мешается с виною.
Совсем потерян я... не знаю, что со мною.
Что делать с нежностью, когда приходит нежность?
_^_
* * *
Кони тысячи мастей,
Вся в фонариках аллея...
Дом, открытый для гостей, -
Что бывает веселее?
Что за лёгкое вино!
Что за фокусные чаши!
Что за сизые давно
Гости розовые наши!
Вот ещё - один глоток,
Брудершафт в весёлой паре...
Но исходит шепоток
От супруги в пеньюаре:
"Сударь, постлана постель
В лёгком воздухе нагретом.
Не прикажете ль гостей
Разогнать по их каретам?"
_^_
* * *
Синий балет на дешёвой открытке...
Влагой пахнёт от морей небывалых.
Быстрой рукою раздеться до нитки
И в изумрудных пропасть перевалах.
Пусть на камнях забывается имя,
Родина там, где, плескаясь веками,
Ты проплываешь за женщиной синей,
Музыке в такт шевеля плавниками.
_^_
О ПОЭТАХ НАСТОЯЩИХ И НЕНАСТОЯЩИХ
Это поэт настоящий - пьющий, курящий.
А это - ненастоящий, но тоже пьющий, курящий.
А когда они выпьют из одной бутылки
И, заплакав, закусят с одной вилки,
То сами не понимают, кто настоящий,
А понимает это лишь вышестоящий.
_^_
* * *
Под тихим небом голубым,
В соседстве с садиком качельным,
Вот лейтенант с лицом рябым
И голосом виолончельным.
Как "си" он бережно берёт!
Как силы в нём не убывают!
Его солдаты взад-вперёд
Асфальт ногами разбивают.
Что ни солдатик, то атлет,
Ума и грации явленье.
Уж не французский ли балет
Даёт сегодня представленье?
_^_
* * *
В тихом музее стерильно, прохладно и грустно.
Между кроватью и шкафом безлюдно, пустынно.
Над головою тяжёлая зимняя люстра
Так же нездешня, как розовый холод камина.
Жизнь умерла, и мертвы фотографий овалы,
Ломберный стол и на вешалке мягкое кепи...
Кто-то бывал здесь, и что-то, наверно, бывало
В этом холодном, торжественно убранном склепе.
Кто-то исчез - лишь осталось парение духа.
Может быть, прячется в дальнем углу за комодом?
Нет, то на стуле меня караулит старуха,
С тонким приличием, термосом и бутербродом.
_^_
* * *
Взять да всё перезабыть.
То ли был, а то ли не был.
Так непамятно любить
Волны, сумерки и небо,
Девы сумеречный газ
И дождя на лужах соты...
Всё как будто в первый раз,
Неужели, правда, в сотый?
Будто тихий красный шар,
Ткнётся в нос комочек лета.
Девы сумеречный шаг
Прозвенит меж сосен где-то,
На песке оставит след
Душных лет и томных вёсен...
Дева, дева, сколько лет
Ты летаешь между сосен?
_^_
* * *
До чего прозрачен свет!
Так прозрачен, будто нет
В золотой шкатулке дня
Ни тебя и ни меня.
_^_
|
