[Оглавление]


[...читать полную версию...]


ТОТАЛЬНЫЙ  ТЕАТР


 



МЕНЕСТРЕЛИ

Заходите. Здравствуйте. Живите.
Если нужно - поцелуйте сиську
(только погремушкой погремите,
и немного приласкайте киску).
Расслабляйтесь. Или напрягайтесь.
Поднимайте тяжести и веки.
Улыбайтесь. Чаще улыбайтесь.
Вы - на сцене. Будьте человеком.
Сочиняйте дым. Травите маты.
Изучайте всё (но как обычно).
А перепадёт кусок зарплаты -
не жлобитесь (хоть и непривычно).
В общем, нарисуйте мелодраму:
ахи, охи, серенады чуда,
папа, тётя, дядя, братик, мама,
бутерброд, стеклянная посуда...
Не стесняйтесь. Наливают - пейте.
Бьют - бегите. Избирают - браво.
Слушают - изображайте ветер.
Смотрят - вспышку (слева, или справа).
Не ломайтесь. Не кажитесь крысой.
Вы - мужчина? Заведите бабу.
Женщина? Рожайте спиногрыза
(на худой конец - царевну-жабу).
Заходите смело. Финиш будет.
А пока играйте. Пейте пиво,
ешьте рыбку... Вы сегодня - люди.
Персонажи. Менестрели слива.

_^_




ЖЕЛАНИЕ

Летать не сложно и элементарно.
Нырять под землю - просто ерунда.
Играть в себя, в иного - фрагментарно
мы это делаем. И делали всегда.

Скользить в пространствах явно надоело.
Позавчера и послезавтра - ложь.
И даже строить собственное тело
мы не спешим. Построишь - устаешь.

Играть планетами - наивно и банально.
Искать ответ - это задать вопрос.
Любить привычки - не материально,
а так духовно, как прочистить нос.

Короче, все испытано. В чистую.
Проверено - на зуб, или в уме.
Реально. Натурально. В холостую -
не в космосе, а сидя на холме.

И возникает (не важны причины)
желание быть всем. Но не судьбой.
Не женщиной. Не Богом. Не мужчиной.
Не словом. Не молчанием.
          Собой.

_^_




* * *

А в это время в Москве
дожди висят на траве,
и кто-то смотрит в окно,
а там, пожалуй, темно,
там ходят строем авто,
и дело вовсе не в том,
что здесь такой же туман,
как там, где сходят с ума,
или бросают курить,
пытаясь выжить и жить
хотя бы несколько дней,
но обязательно с ней...

А в это время в Москве
дожди висят на траве,
и чей-то голос молчит -
не потому, что он спит,
а потому что весна
спешит к нему не одна
(но он ведь сам по себе -
в своей и чьей-то судьбе),
и ходят строем авто,
куда - не знает никто,
а время едет вперед,
и кто-то, может быть, ждет...

А в это время в Москве
дожди висят на траве,
и пьет текилу туман
за всех, кто сходит с ума,
и дело вовсе не в том,
кто ждет кого-то потом,
а в том, что все может быть,
когда пытаются жить,
не продавая себя,
надеясь, веря, любя -
в натуре, не в голове!..
А в это время в Москве...

(~ 1997-1999)

_^_




МЫ  ЖИВЁМ

1.

Мы живём, словно в Белую ночь.
Зажигаем. Ныряем. Коптим.
Вместо сына фиксируем дочь,
хоть ребёнка мы и не хотим.

Мы живём, собирая стекло,
паруса, ордена, ерунду.
И считаем, что нам повезло -
развлекаться у всех на виду.

Мы живём - между где-то и там.
Без себя, но напротив себя.
Спим, висим, подражаем котам,
То есть, рыбу едим, не любя.

Мы живём. Постоянно живём.
Забываем, что мы - человек.
Не умеем ходить. Но плывём.
Даже если вокруг идет снег.

Мы живём. Словно муж и жена.
Мы - заначка. Мы - выход и вход.
Если нужно - пошлем всея на.
Если мало - мы наоборот.

Мы живём. Извращаем глагол.
Не умышленно. Просто жуём.
Нам забили блистательный гол.
Мы заметили. Вот и живём.

2.

Мы живём, словно в Белую ночь.
Улыбаемся. Сны не коптим.
Уважаем и сына и дочь.
А иначе мы и не хотим.

Мы живём. Все плохое стекло,
унесло - как вода - ерунду.
Чтобы всем и во всём повезло -
в одиночестве и на виду.

Мы живём - но не где-нибудь там.
Не зачем-то, а ради себя.
И гуляем навстречу котам.
И мечтам. Всех реально любя.

Мы живём. Однозначно - живём.
Альбатрос. Идеал. Человек.
Если нужно - летим и плывём.
Если нет - превращаемся в снег.

Мы живём. Кто-то мужу жена.
Кто-то музыка, повод и вход.
Каждый "под" называется "на".
Впрочем, можно и наоборот.

Мы живём. Как душа и глагол.
Удивляемся. Верим. Жуём.
А когда расслабляемся... Гол!
Мы забили. Вот мы и живём.

А вы?..

_^_




СКАЗКА

Когда птицы поют - расцветает добро.
Когда падает дождь - улыбается небо.
И мужик-человек угощает ребро
аппетитным плодом, а не водкой и хлебом.
А над этим аншлагом плывут облака.
Где-то сбоку пугают друг друга собаки.
И - волна за волной - пишет сказку река.
Для людей и для моря, а не для клоаки.
Потому что всё то, что желает любой,
существует - в природе, в легенде, в инете...
И не стоит прикалываться над собой.
Над мечтой. И над тем, кто за это в ответе.
Лучше верить. Дышать. Удивляться и петь.
Подниматься без крыльев. Смеяться без башни.
Не бояться себя. Не бояться хотеть.
Не бояться!.. Ни новых причуд, ни вчерашних.

И тогда - ты прислушайся - птицы поют.
Присмотрись - неудачи обычны, как маски.
А добро расцветает. Улыбки живут.
Ты читаешь меня. Восхитительно. Сказка.

_^_




ГЛАВНОЕ

Каждый человек - инопланетянин.
Каждая душа - неразменный плюс.
Каждая рука шевелит ногтями.
Каждый поцелуй - ласковый укус.
Каждая судьба ничего не весит.
Каждый поворот может быть живой.
Каждый анекдот хоть однажды бесит -
словом, бородой, мыслями, собой.
Каждая семья - мягкая подушка
(но порой тупой и слепой топор).
Каждое письмо - для одних игрушка.
Для других - пустой безъязыкий хор.
Каждая мадам - стебелек ребенка.
Каждый кавалер - кактус и пример.
Каждое дупло - вариант воронки.
Каждая волна - антипод химер.
Все вокруг меня - сказка и дорога.
Все вокруг тебя - радуга мечты.
Каждый человек - отраженье Бога.
Каждая звезда - это тоже ты.

_^_




* * *

Бог - возможно - выглядит так,
как придумал один из нас.
Как представил себе чудак
вечный профиль, святой анфас,
красноречие, маникюр,
точку зрения, карму, всё,
даже глюки, абсурд и сюр -
и за максимум был вознесён.
Впрочем, это могло быть не так.
Просто некто кормил себя.
Рисовал, танцевал гопак -
фантазируя, но не любя.
И, в итоге, имеем портрет,
ксерокопию как бы творца,
визуально-космический бред,
мелкую карикатуру лица.
На здоровье. Рисуйте все -
хоть создателя, хоть натюрморт.
Хоть вселенную - как карусель.
Бог увидит. Узнает. Поймёт.
Он - возможно - не только глаз.
Признак ночи. Причина дня.
Нереальное в каждом из нас...
Анекдот. Про тебя и меня.

_^_




* * *

Земля - это череп. Основа башки.
Для тех, кто не понял: Земля - голова.
Не сумма возможных движений руки,
а нечто, клонирующее слова.
Не печень. Не палец на левой ноге.
Не шутка. Не принцип. Не как бы не так.
Не что-то, мечтающее о пурге.
И даже кому-то не друг и не враг.
Земля - голова. Таракана. Кита.
В пространстве. В движении. В шапке. В огне.
Внутри - переполненная пустота.
Снаружи - все мы. Наяву и во сне.
А впрочем, решайте, как выгодно вам -
гигантам, солистам, нюансам кино,
галактикам, цифрам, волшебным словам,
и головоломкам - ведь вам все равно.
Живите. В раю. В алгоритме. В аду.
Танцуйте и радуйтесь - как тетива.
На кладбище. В офисе. В детском саду...
Земля - не планета. Земля - голова.

_^_




РАДУГА

Так бывает в быту. Просыпаешься стоя,
сидя, лёжа, подпрыгивая на бегу.
Собираешься с мыслями в фазе покоя.
Вопрошаешь: "На кой я сгибаюсь в дугу?"

Вот родился. Почмокал. Заплакал слезами.
Уронил погремушку. Поднял. Закусил.
Обманул всех подряд. Откололся от мамы.
Отучился. И - может быть - даже запил.

Но затеял ребёнка. Прикинулся папой.
Или мамой. Неважно. Такое лото.
Повторил все движения. Натянул шляпу.
Успокоился. Лёг. Отключился. И что?

Или фишка другая. Бессмертие - правда.
Измерений навалом. Пространства не в счёт.
Разумеется, нет парадиза и ада.
Потому что всё есть. Только наоборот.

И душа - наша, ваша, чужая, иная -
не была, и не будет. А попросту есть.
Бесконечно красивая. Вечно живая.
На другом конце света. Повсюду. И здесь.

Кстати, эти слова скомпонованы ею
(что-откуда-зачем... - всё уже решено).
Потому что игра "Я живу и балдею!" -
не капустник. Не сон. Не прикол. Не кино.

...Вот такие причуды. Кругом - варианты
(на бумажке, в стакане, в программе, в лото...).
Меганавты, кудесники, микрогиганты -
вы ответили сами себе? Ну, и что?

_^_




САМ  СЕБЕ

Сам себе поводырь. С нюхом, и с поводком.
Если нужно - сортир. Если смех - телеком.
Если хочется есть - угощайся собой.
Сыт, обут, возбуждён - извлекай свой покой.
Заскучал? Отоспался, умылся, играй -
в жмурки, в блюз, в отношения, в радугу, в рай...
Медитируй, танцуй, строй империи, жги,
совершенствуй себя хоть с десятой ноги.
Отдавай не жалея. Бери хохоча.
Создавай и руби не в уме, а с плеча.
А случится непруха - нырни в параллель.
Стань убежищем, духом, соси карамель.
В общем, действуй, живи, инкарнируйся, пой.
Будь, кем хочешь, но в каждой секунде - собой.
...Тот, кто выучил это - уже вознесён.
Сам себе стимулятор. И сам себе всё.

_^_




ПУТНИКУ

В пути (но не к финишной ленте, не к дзену,
не к бонусу-гермафродиту Джек Пот,
не к выходу на натуральную сцену,
не к званию "супермудак-антижмот",
не к свадьбе, не к сексу и прочим приколам,
не к личному саду на личной земле,
не к фарту раскормленного валидолом
инфаркта индуса на белом осле,
не к Армагеддону, не к литру нектара,
не к пайке обдолбаного табака,
не в рай потребителей жизни на шару,
не в карму для плавленого сырка,
не в крепость, не в нынешний мир Чингачгука,
не в прочее спереди и позади,
вокруг, в голове, в предвкушении звука,
в бреду, а мастурбации... просто - в пути).

Так вот. ...нам встречаются разные темы:
предметы, обычаи, мысли, слова,
зигзаги, придуманные теоремы,
объекты реальности и волшебства...
Вот лес. Вот овраг. Вот огромное поле.
Вот город (где кто-то сломал кое-что).
Вот клумба (но без орхидей и магнолий).
Вот школа (проехали) и спортлото.
Пустыни, моря, водопады, пещеры,
вулканы, сокровища, пиво, обед,
диспансеры, кладбища, мегахимеры,
бензин, электричество и Интернет...
Короче, иллюзий повсюду навалом.
Но путь (для того, кто живёт) - он один.
Как точный ответ. Как начало начала.
Как верный слуга. Он же и господин.

Итог - рукотворный, конечно, обычный
(привал, переменка, каникулы, сон...) -
ты можешь зависнуть - надолго, прилично,
ты можешь забить на судьбу-марафон,
ты можешь расслабиться, или напрячься,
коллекционировать, пить, сочинять,
рассыпаться и как угодно собраться...
Никто и ничто не придёт помешать.
Но помни: какашка - одна из какашек.
Волна - среди волн. Красота - в красоте.
Рубашка - в компании тоже рубашек.
Порнуха - в порнухе. Надежда - в мечте.
Танцуй, сочиняй, матерись, наслаждайся,
хоть прыгай, хоть спи - от себя не уйти.
Наелся? Проведал гальюн? Отправляйся.
К себе - настоящему. К жизни в пути.

_^_




ТОТАЛЬНЫЙ  ТЕАТР

Какой драматург написал эту пьесу?
Какой сценарист накропал сериал?
Кто сделал площадку? Кто небо навесил?
И кто таких разных актёров набрал?
Зачем это надо? Кому это надо?
Кто зритель? И как заполняется зал?
А кто режиссёр? И за сколько окладов
он ставит сценический не идеал?

А, впрочем, неважно. Актёры в угаре.
Желаете Матрицу? Полный аншлаг.
Надумали водки? Хотите сигару?
Мечтаете про сексуальный зигзаг?..
Пожалуйста. Если удобно - в постели.
А можно - в антракте, в метро, в животе,
на пляже, на ярмарке, на карусели,
под кем-то, на ком-то, в толпе, в пустоте...

Чем будет смешнее, ужаснее, ярче -
тем дольше протянет Земля-балаган.
Банально? Нормально. Обычно? К удаче.
Обидно? Грядёт бутафорский стакан.
Таков реквизит для летающей сцены.
Таков антураж примитивной игры.
Такие ремарки - обманы, подмены...
Привычно? Типичный прогресс мишуры.

Но, всё-таки, кто написал эту пьесу?
Коллега? Соперник? Ребёнок? И что?..
Массовка для Трумана? Или Бал Беса?
А, может - сюжетно - ни то, и ни то?
Ну что ж, вариантов, никто не считает.
Ведь разных актёров - повсюду - полно.
И все инкарнируют. Изображают.
А зрители смотрят. Куда? Всё равно.

_^_



© Сергей Щученко, 2012-2019.
© Сетевая Словесность, публикация, 2012-2019.




(WWW) полная версия материала
[В начало сайта]
[Поэзия] [Рассказы] [Повести и романы] [Пьесы] [Очерки и эссе] [Критика] [Переводы] [Теория сетературы] [Лит. хроники] [Рецензии]
[О pda-версии "Словесности"]