ШИБАЛЬБА
* * *
Я хотел бы умереть как Брендон Ли - в идиотском гриме, на съемках какого-нибудь "Ворона", от случайной пули партнера (вот ведь влип), с героином и водкой в венах поровну. Потому что пока тебе прет карта, пока у судьбы не начались ломки, важно вовремя свалить из осточертевшего кадра, но при этом навсегда остаться на 35-миллиметровой пленке молодым и красивым, естественно, а как еще, и чтобы в обеих руках по раскаленной волыне, чтобы все девочки вытирали влагу с покрасневших щек, а все мальчики удавились от зависти и уныния. А кому охота в старости лысиной сверкать, трястись в поисках насущного молока и хлеба и каждое утро кормить собой маленького зверька, который уже выел большущую дыру слева? Нарисуй на моей роже клоунский лик, поцелуй в разбитые губы на ветру пронизывающем. Я хотел умереть как Брендон Ли, только поздно и незачем.
_^_
|
* * *
Хищная машина неизвестной масти
попыталась убить собаку и скрыться,
и этим ранила меня в самое сердце.
Юная и прекрасная женщина ругается грязно,
волоча по ступеням детскую коляску,
и ранит меня в самое сердце.
(Любая мелочь способна убить,
когда живешь на поверхности светлой кожи.)
Каждое утро я хочу разучиться дышать,
но вот что я вижу снова и снова:
маленькая человеческая ладонь раскрывается
как цветок или бабочка,
и тут же со скатерти взлетают все чашки и блюдца
из тонкого, полупрозрачного, саксонского ли, китайского разве фарфора -
и виснут в нагретом воздухе чужого утра.
(Потом, разумеется,
надо будет придумать себе новое имя и другой способ жизни,
вырастить, например, жабры, хитиновый панцирь, алмазные жвала,
написать "Большую элегию",
воскресить лучшего друга,
сына, любовь, кого-то еще, неважно.)
А сейчас - нет дороже этого жеста,
милый мой Тим Талер.
_^_
ВИНСЕНТ ВЕГА
...Танцуй же на разрыв шаблона,
с горячим скальпелем в зубах,
царь эпилептиков влюбленных,
жрец серафических забав!
............................
Пришла пизда рулю ковчега,
ни Арарата впереди.
Безумный гангстер Винсент Вега
танцует у меня в груди.
Он с хрустом топчет каблуками
плоть непорочную мою,
в виссон и пурпур облекает
и вертит на стальном хую.
Зачем ты, Винсент, лезешь в душу
и гланды трогаешь рукой?
Зачем так грубо ты нарушил
мой герметический покой?
Зачем тебя я повстречала
на сем безжизненном пути?
Зачем звенело у причала
твое последнее "прости"?
"Прости", сказал, "в гробу я видел
твой ценный биоматерьял.
Не все я в жизни ненавидел,
а душу вечну потерял".
И, огорошив этой вестью,
дешевый мел смахнув со скул,
свой вороненый Смит-энд-Вессон
приставил к бледному соску...
Ну что же, смейся, демон, смейся,
я все равно тебя люблю.
Во сне приходит Чарли Мэнсон
и говорит: "Пизда рулю".
_^_
НОЖЕВАЯ
Остывает август, бледнеет ночь,
чуть горчит обоюдоострый воздух.
Я все лето таскал в кармане нож,
как детишки таскают волшебный гвоздик.
Этот нож подарил мне один поэт
(а не подарил - я и так украл бы).
Хорошо им ловить уходящий свет,
рассекать прозрачные скулы яблок.
И пускай до времени обождет
сожаление о залетной жизни,
что прижмется к коже и обожжет,
будто нож, забытый в кармане джинсов.
_^_
* * *
Завести разве себе кота - здоровенного, сибирского, наглого, чтобы на колени мягко прыгал, когда рядом нет ни друга, ни бабы, ни даже завалящего ангела. Чтобы когти впускал-выпускал, урча, равнодушно наклонял башку широколобую, чем-то своим промышлял по ночам и за несуществующими мышами скакал галопом. Я бы, наверное, стал меньше употреблять алкоголь, а тратил деньги на печенку и специальные кошачьи консервы. Не бросался б как бешеная собака ни на кого, вообще подлечил бы голову и нервы. Завести себе кота, а потом он умрет от старости, или его пацаны во дворе замучают. Нет, пожалуй, пока подожду с котом до другого лета и подходящего случая.
_^_
|
* * *
На мертвом перекрестке разминулись
с нестарой женщиной в плаще осеннем.
Она брела, неузнанная всеми,
по коридорам предрассветных улиц,
молилась проводам, афишным тумбам,
читала вывески и объявленья,
как будто вне себя от изумленья
от здешней жизни, пестрой и доступной.
Она была, наверно, полоумной
(иначе что за глупые капризы),
из тех, кого выводит полнолунье
под локоток на шаткие карнизы,
но я-то знал, когда закроют небо
стада крикливых серых бумерангов,
мы встретимся тогда еще раз с нею
за миг до осени, до умиранья,
на краешке полуденного сна.
...Сдается мне,
что я ее узнал.
_^_
* * *
Поэт сидит в тюрьме. Тюрьма сидит в поэте.
Он по уши в дерьме, он хуже всех на свете.
Он вроде бы убил, а может быть, ограбил.
Ах, до чего любил играть он против правил.
И лето, и зима проходят мимо кассы.
А в нем самом тюрьма и неизбывный карцер.
И не помрешь во сне, и заднего не врубишь.
Над шконкой на стене - портрет Татьяны Друбич.
За эту чепуху,
за девочку за эту
прости как на духу все косяки поэту.
_^_
* * *
Это не твоя голова болит, это тебе только кажется. Вместо твоей головы вообще уже давно - липкий полип, теплая кашица. Это ничего, что пьяный друг не зашел, проебался где-то с твоей кагбе, но тоже пьяной бабой. Ты опять не сдох этой ночью, это уже хорошо, это совсем, говорю тебе, не слабо. Правильный Володя Фролов сказал бы: это у тебя совесть нессученная зудит, нехорошая Лена посмеялась бы: тебя, хоречек мой, просто пучит. Не суди, говорю я, никого никогда ни по какому поводу не суди, да не судим будешь. Допустим, я сейчас опять начну расшатывать судьбу, как мертвый зуб во рту, улыбаясь обезьянам из-за добровольной решетки, а потом еще сто пятьдесят вотру, это дело кагбе решенное.
_^_
|
ЕЩЕ КОЕ-ЧТО
ОБ АНАТОМИИ И ФИЗИОЛОГИИ ПОЭТОВ
У поэта все не как у людей все другое
голова у поэта набита алмазной трухою
вместо сердца сломанный фронтовой репродуктор
а вместо хребта бамбуковая дудка
(эта дудка еще называется Божьей)
от таких делов поэт как правило упоротый и борзый
в общем ты не трать на него придурка
ни любви ни денег ни ценных продуктов
Среднестатистический поэт - тот же терминатор
как его ни целуй хмурится и шлет нахер
а в одну распрекрасную ночь за то что
ты его кормил-поил-смазывал он тебе заточку
сунет в бок когда у него микросхемы поедут
в общем если встретишь поэта убей поэта
(как минимум нассы в бесстыжие зенки)
(лучше всего парни если вас будет двое-трое)
(а еще лучше обойди стороной вдоль стенки
авось не тронет)
_^_
ШИБАЛЬБА*
В тот год нас всех сослали на галеры. В тот год леса последние горели,
и жировоском плавилась Москва, и копошилось червие в мозгах,
и даже дети грезили о смерти, и не смолкала в городах пальба -
и вот посередине зыбкой тверди разверзлась, словно рана, Шибальба.
Мы думали - она за облаками, и три реки к ней преграждают путь.
Одна полна по локоть пауками, другая кровью девичьей - по грудь.
И третья та, что молоком совиным по горлышко, полнехоньким-полна.
Открой врата железные свои нам, заветная червивая страна.
Судите нас, безрадостные боги, за то, что мы бледны и кривобоки,
за то, что у врагов крадем свой хлеб, за то, что путь живых лежит во мгле,
и за Того, кто из раскисшей глины тела и души слабые лепил,
но вылепил всего до половины - и бросил, не обжег, не возлюбил.
Прошу, пусть будет приговор суров, чудовище с десятком медных ртов,
что так знакомо множат свой оскал в провалах занавешенных зеркал.
Вынь уголек волшебный изо лба и дивных потрохов моих соцветья,
и пусть на миг над изумленной твердью взойдет светило мертвых - Шибальба.
* Шибальбá - преисподняя, подземный мир у индейцев майя.
_^_
* * *
Двадцать последнее августа, ветер, как судебный пристав, ломится в дверь. Все, когда-либо сказанное мной по любому поводу, в гуглояндексе сохранится. Раньше я мог выпить одну бутылку водки, теперь могу выпить две без каких-то явных последствий для организма. На данный момент это все достижения, или вот еще - мне не нравится, когда от моих стихов люди плачут или начинают бить собаку. Наверное, это можно поставить мне в счет, а впрочем, как-то совершенно похуй.
_^_
|
INVADERS MUST DIE (2)
Сегодня утром кто-то
разлил на асфальте перед домом
голубую краску. Такой краской
у людей принято окрашивать
стены в казенных учреждениях,
сварные металлоконструкции,
словом, все то, что не жалко.
Яркие химические кляксы - дальтоник
увидел бы здесь кровь человека или животного,
я увидел, как убивали инопланетянина,
азартно и долго. А потом
мне сказали, что в другом городе
умер писатель. Я его не читал,
не знал, просто запомню это:
смерть от любви или цирроза,
голубая инопланетная кровь,
которой мы пачкаем здесь бумагу,
новые рубахи, стильные обои, казенные предметы,
все, что не жалко.
_^_
* * *
как бы уже не лето как бы еще не осень
как бы в желудке воет серенький бля волчок
(как говорил Гэ Лектер если хочется очень
многое дозволено
но об этом молчок)
как сказал один снайпер
(впрочем больше для понта)
в доме до чёрта комнат с кучей разных людей
а мотылек знает а мотылек помнит
как сперва был наколот а потом улетел
в Конго бля дети дохнут
последний грызут початок
мертвые чтут Дартвейдера киборги вновь в строю
как уточнил доктор (не снимая перчаток)
она еще вертится
вот как может так вертится
крутитсябеднаявертится
на заводном хую
_^_
Bonus.
ПОДВИГ РЯДОВОГО ОВЧАРЕНКО
Патриотическая трэш-оратория
в 3-х частях с прологом и эпилогом
Пролог.
"13 июля 1941 года в боях в районе города Кишинёв, при доставке боеприпасов в свою роту возле местечка Песец ездовой пулемётной роты 389-го стрелкового полка 176-й стрелковой дивизии 9-й армии Южного фронта красноармеец Д Р.Овчаренко был окружён отрядом солдат и офицеров противника численностью 50 человек. При этом противнику удалось завладеть его винтовкой. Однако Д.Р.Овчаренко не растерялся и, выхватив из повозки топор, отрубил допрашивавшему его офицеру голову, бросил в солдат противника 3 гранаты, уничтожив 21 солдата. Остальные в панике разбежались". (ru.wikipedia.org)
|
1.
Летят календарные даты,
но в памяти наших сердец
тот подвиг простого солдата
в районе местечка Песец.
Он был рядовой неприметный,
такой же, как я или ты,
ходил по траве непримятой
и дев обонял, как цветы.
Охальником слыл, балагуром,
гармошку и баньку любил
и бестиям, бля, белокурым
без жалости бошки рубил.
Те годы великие вспомнят
седые отцы под хмельком,
и добрую песню исполнят,
и снимет кино Михалков.
И мы не забудем тот подвиг
в районе местечка Песец,
когда конквистадорам подлым
пришел хендехох и капут.
2.
Отбивался от лихих врагов,
крыл их полновесными херами.
Словно бы река из берегов,
хлынула любовь к Отчизне-маме.
Не пропустим блядских упырей,
захлебнутся кровушкой, как брагой!
Звездный луч блеснул на топоре -
и башка фашистская в овраге.
3.
Не из глупой забавы
иль вражды бытовой
(например, из-за бабы)
стал я скорбен главой,
не бандитской заточкой
и не ржавым пером -
я убит топором:
хрясь в лобешник - и точка.
С горизонтом сливаясь,
без усилья, на раз,
мне мужчина славянский
зарядил между глаз.
Так меня загасили.
Что-то сперло в груди.
Про Альфредо Гарсию
расскажите другим.
Будто пыльная буря
пронеслася в мозгу:
"Неужели, mein Führer,
не удержим Москву?"
Бородатый, нечистый
был тот страшный мужик...
Сколько наших мальчишек
по России лежит!
То не тучей сбиралось
воронье на погосте -
шли полки über alles,
перли танки nach Osten.
Мы в бою не зассали,
хоть и приняли муки.
Вот такая засада,
просто еб твою Mutter.
Говоря по-немецки,
как вола ни крути,
до свидания, Mädchen,
мне, по ходу, кранты.
Эпилог.
"...Затем он догнал второго офицера и также отрубил ему голову. Третьему офицеру удалось сбежать. После чего собрал у убитых документы и карты и вместе с грузом прибыл в роту".
2010
|
_^_
|
