камешки
Мальчик сидит на краю и бросает камешки,
а по тропе каменистой идёт по краешку
странная девочка из сновидений мальчика –
внешне чужая, но внешнее так обманчиво.
Внешнее безразлично и независимо,
повод не нужен ему, чтобы что-то высмеять.
Смело идёт по краю, на солнце жмурится,
мальчик с тревогой глядит – ну а вдруг оступится
и полетит в никуда, словно камень брошенный,
вот уже под ногами и почва крошится...
"Странная девочка, остановись, одумайся,
я же всем сердцем к тебе, без какого умысла!"
Остановилась, нагнулась, взяла два камешка,
к мальчику подошла и присела рядышком.
_^_
дыши
Пока надежда в сердце горяча
и теплится огонь в твоих ладонях,
возможно всё, о чём и не мечтал
во сне и наяву в пределах дольних.
Пока к земному чувством не остыл,
но горний мир уже не за горами,
раскрашивай белёные холсты,
оттачивая собранные камни.
Дыши, пока не молкнут голоса
и глаз оттенки года различает,
и дерево одно – цветущий сад,
и все дороги сходятся к началу...
_^_
уик-эндовое
закутаться в кокон пледа
залезть на диван с ногами
найти тишину по следу
пернатого оригами
без плана на выходные
гулять по сети в исподнем
на входе меняя имя
на выходе время входа
нырнуть в пустоту как в воду
живую в отряд дельфиньих
для счастья не нужен повод
всего пара книг и фильмы
"1+1" на вечер
и "двое не спят" под утро
и контур зари намечен
и время ушло как-будто
_^_
распущенность
А по весне распустятся коты
из почек на помеченных деревьях,
ты улыбнёшься – я тебе поверю,
и мы развязно перейдём на "ты".
На стыке широты и долготы
забудемся под действием флюидов,
апрель придёт на мартовские иды,
внезапностью своей неотвратим.
Пойдём под руку берегом крутым
и будет дребе-день жужжать над ухом,
ты мне покажешь новую татуху, -
и дальше всё пойдёт без запятых.
Весна ударит яростно под дых,
запутаемся в солнечных сплетеньях,
смущение покинет нас без тени,
оставив пожинать его плоды.
_^_
подванбоговое
картина "Пшеничное поле с кипарисами", Винсент Ван Гог (1889).
Здесь дом над рекою, укутанный в сад,
беседку плетёт молодой виноград
и в шахматном дремлют порядке:
морковка, редис, сельдерей и чеснок,
и пьёт чернозёма питательный сок
арбуз на прополотых грядках.
По локоть июль закатал рукава,
панаму надел, в окружении трав
"Пшеничное поле" рисует.
Тропинка бежит, и земля из под ног
уходит, как будто замешкался Бог,
прохожих "под богом" целуя.
И сердце бесчувственно падает в стог
на целую вечность, а может на сто
сомнительных лет-одиночеств.
Кицуне-плутовка пушистым хвостом
махнёт, и рассыплется карточно дом
под тихою "Звёздною ночью".
_^_
понарошку
С маленькой буквы шепчу твоё имя,
в наших слепых отношениях зимы...
Снова на "А"? Ну, допустим, "Архангельск"...
"... синус на косинус равен котангенс..."
тригонометрия в классе девятом –
я у доски отдуваюсь, за партой
ты про набеги читаешь апачей...
На выходных пропадаю на даче –
солка, прополка – ну всё, как обычно,
на электричке домой и, набычась,
ты с холодком отворяешь мне двери,
и разговор начинаешь не первым.
Снова на "А"? Может, дёрнем в Анапу,
зимы развеем... да ну тебя... на пол
села... А помнишь последнее лето,
как проходили в кино без билетов,
как на ходу останавливал поезд,
как через луг пробирались по пояс
в мокрой траве... называл своей крошкой...
... но оказалось, что всё понарошку.
_^_
closed
последняя скрипка в оркестре
мечтала о страдивари
жевал киноплёнку вестерн
провальный убив сценарий
под солнцем линяла местность
за всадником гнали кони
свидетели шли на мессу
спасаясь от беззаконий
толпа безголовых тело
усопшего хоронила
и думала оголтело
исправит его могила
на месте последней скрипки
в оркестре табличка "closed"
талантливый мистер рипли
садился в ушедший поезд
_^_
на осень
Ничего, даже если никто не спросит,
всё равно скажу – потому что осень...
потому что небо намного ближе,
чертыхаясь, волна твоё имя слижет
и потянутся дни бесконечным клином –
два глухих коротких, протяжный длинный...
ну, а если спросят про это лето,
я скажу, что оно потерялось где-то,
завалилось между вчера и завтра,
пронеслось жарою в режиме "авто".
мы его искали, за ним бежали,
а оно, улетая, водило жалом.
временную нить измеряя в милях,
исступлённо память с руки кормили,
набивали летним добром карманы,
всё казалось мало, казалось мало...
подгоняли дни его и без спроса
на потом оставляли, себе на осень.
_^_
как дети
приходит ночь, становишься взрослее,
и мир вокруг запутаннее, злее
и не к кому себя приревновать.
ко сну готовишь стылую кровать,
в одно касанье выключаешь лампу
и давит, давит на сердечный клапан...
и вдруг от смеха в голос разревусь,
в ногах присядет Пенелопа Крус
и нежно так обнимет по-простому,
а я ей по-испански: "ты в Ростове?"
она кивнёт и рядышком приляжет,
и мы пойдём, беспечные, по пляжу,
и редкий встречный глазом не моргнёт.
вернёмся, а уже и новый год
шагает изумлённо по планете,
а мы такие взрослые... как дети.
_^_
посвящение
когда устану напрасно ждать,
из дома выйду, не веря в чудо,
и ужаснусь, что кругом вражда,
а ты во тьме без меня кочуешь –
не с теми ешь, преломляя хлеб,
не те слова произносишь всуе
и в круговерти земных проблем
не те картины себе рисуешь.
не тех жалеешь, живёшь не с той
и не о том помышляешь вовсе,
бредёшь по миру чужой, пустой,
под ноги смотришь – там снова осень...
я наклонюсь, подниму листок
и сквозь него посмотрю на небо,
и эту пару последних строк
оставлю тем, кто собою не был.
_^_
с надеждами на...
Когда бы знать, а что там за кулисами,
то нечего на сцену лезть в угаре.
Своим умом дошедшие до истины,
истлевшие на кончике сигары.
Когда бы ведать, что на дне останется,
когда последняя надежда иссякает.
Физ.лица, независимо от статуса,
найдут пропажу в первой идзакае.
Наутро тёплый луч зовёт к заутрене,
а сон на веки вечное и присно.
И город за ночь в снежное припудренный,
и мир, так до сих пор и не подписанный.
_^_
почти божественная комедия
Ушла бесследно, встретившись едва,
из мыслей и наутро из квартиры.
Застигнутая пешка на Е2,
неверный ход конём на F4.
Всё было хорошо, но хорошо,
как свойственно ему, идёт на убыль, –
не с той ноги дорогу перешёл,
запнулся – запорол последний дубль.
И с той поры блуждают в тишине
покинутые мысли по квартире, –
наткнутся на флакончик от Шанель,
на фразу, обведённую пунктиром:
"... вот здесь она стояла у окна,
а там сидела с томиком Бодлера,
а вот её рисунок – "Пеликан
и девочка с надкушенным эклером"...
На коврике пролитое вино,
на тумбочке забытая помада,
а тот, который этому виной,
потерянный идёт кругами ада.
_^_
найдикота
мне снилась ночь, я в парке под скамейкой
ищу во сне пропавшего кота –
вот ящерка на камушке, вот змейка,
вот тень в клубок свернулась без хвоста.
"найдикота" – настойчивое свыше,
а сниже – неразборчивая речь, –
дневные отголоски шишел-мышел
скребутся коготками... мне бы лечь
и гору с плеч, и дважды в эту реку
войти, и выйти солнечным деньком,
и с третьим петушиным "ку-ка-ре-ку"
открыть коту пакетик с молоком...
_^_
Неподконтрольное
Говорят вот, что семеро одного не ждут –
не успел, значит, это его проблемы.
Догонять Черепаху Ахиллу – напрасный труд,
чем быстрее бежит, тем короче в ногах пробелы.
По крупинкам судьба собирает житейский пазл –
выпадает звено – в эпикризе пиши "пропало".
А поставь на зеро и проверь, что тебе припас
близлежащий Всевышний, и топай в свои "непалы".
До черты не дойдёшь, оставайся в режиме сна –
на границе реальности, вышедшей из-под контроля.
И что после случится, то лучше тебе не знать,
а пока наслаждайся своей незавидной ролью.
_^_
молочница
Картина не уходит с молотка,
посредники никак не сложат цену –
и девушка с кувшином молока –
"Молочница", вернее, под прицелом.
Коронный статус "признанный шедевр"
мешает провенансу арт-объекта –
непроданный в углу стоит Роден,
в запасниках пылится Фрэнсис Бэкон.
Который день картина не идёт,
никто её не хочет за бесценок
и в зале не найдётся идиот,
готовый водрузить её на стену.
И девушка, конечно же, не та,
что барышня с известною серёжкой,
и льёт она не сладостный нектар,
и скатерть вся в засохших хлебных крошках.
Но милая, чего там говорить!
Культурный срез эпохи, в тоже время...
не Гойя, не Дали и не Магритт,
но это всё же подлинный Вермеер!
"Кто больше?" – зависает молоток,
густая тишина над лобным местом.
Последний акт и выстрел в молоко,
молочница, увы, не стоит мессы.
_^_
номер с видом на...
Мне на самом-то деле плевать, что ты давно не звонишь.
Я тебя поселила в какой-то вымышленный Париж,
В какой-то шикарный номер с видом на Сен-Мишель –
С кабельным, с барной стойкой, с кофе в постель.
Да в общем-то я и не думаю о тебе,
сложила давно в чемодан все "кабы" да "если",
все каверы "Only you" и винилы Пресли
и мысленно каждый вечер иду в Тибет...
Гуляю по облакам, пью по капле космос,
люблю все творенья божьи, молюсь и ем,
играю на мандолине под группу "R.E.M",
вяжу из остатков пряжи цветные косы...
И ты не звони, не пиши мне, что "вот весна,
а я здесь один прозябаю в твоём Париже,
вокруг "мулен ружи" и толпы блондинок, рыжих,
а я в этом номере "с кофе в постель" без сна..."
А что, поселить тебя здесь – на районе рядом?
Встречаться в "Магните" на акциях распродаж,
чтоб ехать загруженной в лифте на свой этаж
с навязчивой чёрной мыслью "убить бы гада"?
А так ты накормлен, выбрит, обут, одет...
базилика Сакре-Кёр на холме Монмартра
из окон твоих видна... прописные мантры
я снова мычу под нос, уходя в Тибет.
_^_
ронин
бьёт под дых словесная картечь
на ходу дыхание сбивая
правильно поставленная речь
прямо с ног косноязычных валит
кто не спрятался и кто не виноват
первыми оттачивают звуки
там за красной линией штрафбат
фронтиспис хождения по мукам
рвёт на самокрутки и готов
к бою за наследие имущих
сколько полегло голодных ртов
в метре от невидимой кормушки
сколько их ещё уйдёт за край
в статусе брутального героя
если не в вальгаллу прямо в рай
младший рядовой покойный ронин
_^_
Дзен
"А ну-ка шапку надень бегом!" –
Катаю мысленно снежный ком, –
Спустилось небо на Город N,
Ловлю губами холодный дзен...
А ты не близко, не далеко,
И так на сердце легко-легко,
И город выстлали облака,
Иду по небу – в руке рука.
Ты тихо скажешь, что всё пройдёт –
И это небо, и этот год, –
Но мамин голос во мне всегда,
А остальное вода... вода...
_^_
Когда не пишется
Когда не пишутся стихи
и не приходит вдохновенье,
иди замаливай грехи,
пускай игристое по венам...
спустись с небес, сорви стоп-кран,
останови на миг мгновенье,
перечитай Талмуд, Коран,
недостающих пару звеньев
возьми в "отложенном", без проб
снимись в кино на первом плане,
переверни калейдоскоп
и не рукой, заметь, а дланью!
И не пугайся пустоты
ночей, где плачет пересмешник, –
всё это временно, остынь –
ты не один во тьме кромешной.
Отмерь семь раз и отложи –
отрежешь завтра, хлопнув дверью,
в конце концов попробуй жить...
и без стихов живут, поверь мне.
_^_
по Вуди Аллену
Бродить вдвоём по улочкам Гренобля:
я – маленькая бестия, ты – гоблин,
теряться в закоулках Монпарнаса,
как-будто мы последние той расы
пришельцев из потерянных миров,
нашедшие под небом тёплый кров,
нащупавшие почву под ногами,
ты – Альфа, я – Омега... В этой гамме
цвета по настроению созвучны,
твой голос тих, а мой такой певучий...
И где-нибудь в кварталах Сен-Тропе
мы встретимся однажды на тропе,
ведущей к морю, или в ресторане
прибрежном, ты побудь моим Тристаном,
а я тогда Изольдой назовусь...
Ирония твоя, хороший вкус
к моей природной лености подходят,
а всё, что "не", то спишем на погоду,
а если под ногами грубый гравий,
не страшно, остальное жизнь поправит.
И случай доведёт нас до финала,
открытого... стоп/снято... идеально.
_^_
о лете
О чём поёт Танита Тикарам,
приплясывая в клипе под гитару?
Раскрашенных картин по номерам
всё меньше, омоложенная старость
чеканит шаг по вязкой мостовой,
прохожим улыбаясь по привычке,
пишу строкой короткой "чёрт с тобой"
без знаков препинания в кавычках.
О чём? Да всё о том же – про любовь,
про вечный монолог вселенской драмы...
Но как прекрасен пляжный волейбол!
Картину напишу, повешу в раме...
Окно помою раненой весной –
пусть солнце пропускает перед летом.
Та-ни-та... ты о лете песню спой,
упавшем на ладони бересклета.
_^_
была бы дверь
Открой все окна настежь, солнца лучик
сквозь скважину замочную впусти –
была бы дверь, отыщется и ключик,
и всё, чего ты ранее достиг,
приложится. Сомнения напрасны,
когда экватор жизни позади,
и контурные карты в яркий атлас
раскрашены давно, и что один –
не страшно, одиночество – не кара,
а времяпровождение с собой.
... и пусть безумно падают Икары,
"игра не стоит свеч" и "вечный бой".
_^_
Харуми
"По всей Кастилии кружат на ветру лепестки флердоранжа
дети выпрашивают монетку
под апельсиновым деревом я повстречалась с моим возлюбленным
или это было под акацией
или он не был моим возлюбленным..."
Луиза Глик
В то время, когда по всей Кастилии кружили лепестки флердоранжа,
разнося тонкий цветочный аромат над куполами Сан-Мигеля,
сбиваясь в белоснежные комочки у стен галереи Святых Ангелов
и застревая пёрышками в складках мантий юных монахинь,
бегущих с утренней мессы по склону холма над извилистой Дуэро,
огромная волна надвигалась на префектуру Канагава,
грозя смыть рыбацкие деревушки,
полипами облепившие береговую линию Йокогамы...
но хрупкая Харуми* об этом не подозревала,
расставляя куколок на красных, обитых войлоком, ступенях хинакадзари...
ей очень хотелось поиграть с нарядными хина нингё,
но мама зорко следила за ней, готовя сладости к завтрашнему празднику...
резкий порыв ветра растворил окно
и в воздухе закружились лепестки момо,
розовые, как персиковые щёчки девочки,
с нетерпением ожидающей Хина мацури...
________________________________
*Харуми – весенняя красота.
_^_
свободное плавание
Когда по всем приметам выйдет срок
и время потеряет чёткий абрис,
в затопленном пространстве между строк
я в плаванье свободное отправлюсь –
без груза обещаний и тревог
бегущей вдаль по линиям волнистым,
сбегая не от мира, что неистов,
а от себя, что в мире без дорог.
Не взвешивая данность "от" и "до",
за край, за повседневную бинарность,
где сумма не влияет на итог,
а разности ведут в многополярность.
И всё, что "над", и всё, что "под" чертой
сойдётся без поправок чёрных пятниц,
и белый лист, судьбою незапятнан,
свободно полетит над суетой...
_^_
Там, где судьба хранит черновики
Там, где судьба хранит черновики,
не пишут набело. Суровые монахи,
старательно корпя в архивах затхлых,
инверсии выводят от руки.
Им невдомёк, что сбудется, что нет,
их честный труд надеждами оплачен.
Оплывшая свеча чадит и плачет,
и тени уползают по стене.
Просачиваясь в щели между дней
минувших, оседают серой пылью
на перекрёстках небыли и были
и к вечеру становятся длинней.
_^_
поверь
Поверь, весной забудется плохое,
за Дафниса пойдёт пастушка Хлоя,
на верфях оживятся топоры
и ветра налетевшего порыв
надует паруса на бригантинах.
И стаи птиц вернутся из-за моря
в родные стены, взятые измором
за три суровых месяца зимы,
и жизнь возьмёт у времени взаймы
и снова перережет пуповину.
Поверь, весной забудется про холод
согласно аксиоме "всё проходит".
Но, в зимнее одевшись, не грусти,
согрей ладошку детскую в горсти
и с шапочки стряхни колючий иней.
_^_
короткий метр
От меня до тебя по касательной путь неблизкий –
отглагольные формы на ломаном на английском.
Недосказанность бессловесная по-больному,
тишина, рассечённая трением метронома.
Этот заданный ритм пробирает до междометий –
крупным планом в начале, а после коротким метром.
Пара длинных и эхом "the line is busy"...
звук падения башни на миллимикроны в Пизе.
Ты не слышишь? А раньше, бывало, слышал...
или ты далеко, или я на три неба выше.
_^_
Не отпускай
не отпускай, веди до самой сути,
от верхней "до" до вечной мерзлоты,
до выдоха в последнюю минуту
и руку перед сном позолоти...
дели меня на части без остатка
и множество частей приумножай –
чем реже атмосферные осадки,
в урочный час беднее урожай.
считай не годы, стёртые разлукой,
а дни, что проявились в темноте
в пределах поля зрения и слуха,
пока душа отбрасывает тень.
_^_
